Si, comme on dit, la vie est comme un verre et que nous sommes comme nous la voyons, il y a des jours où les choses peuvent sembler sacrément vides, au mieux à moitié vides. Et puis, il y a des jours où l’on se délecte du demi-plein plein d’espoir du verre. Certains jours, si nous sommes vraiment chanceux, l’eau semble monter vers le bord du verre, laissant derrière elle la marque à moitié vide. Et, certains jours spéciaux, le verre semble plein à déborder.
Comme tout le monde, j’aime les jours de « grande plénitude » et tous les moments qui planent vivement à ras bord. Et j’aime beaucoup quand je me sens comme une personne « verre à moitié plein » ; optimiste, festif, optimiste. Mais comme j’ai appris à comprendre humblement, les sentiments de plénitude ne sont pas cohérents, prévisibles ou assurés. Je peux toujours ouvrir le robinet, mais comme nous le savons tous, l’évaporation se produit.
Être reconnaissant d’avoir simplement un verre est essentiel, car sans lui, la moitié de tout n’aurait pas d’importance.
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Il me semble que sous toutes les montées et descentes inévitables, se sentir profondément content ou joyeux n’est pas réellement à propos de la façon dont le verre est ou semble plein… il s’agit d’être reconnaissant d’avoir un verre du tout. Être reconnaissant d’avoir simplement un verre est essentiel, car sans lui, la moitié de tout n’aurait pas d’importance. Sans elle, la vie serait soit une flaque d’eau, soit de l’air raréfié. Le verre est un contenant pour nos expériences – toutes les expériences – et certaines personnes semblent savoir que le fait de remarquer et d’être reconnaissant pour ce contenant éclipse tout et peut transformer n’importe quel contenu en notre faveur.
Ce que je sais, c’est que lorsque le verre de la vie me suffit, les temps secs et les temps débordants peuvent aller et venir et mon bonheur reste plus stable et inconditionnel ; mon bien-être semblant jaillir d’une source plus profonde. Dans cet état, je suis capable d’accéder à ce point d’équilibre d’équanimité et d’équilibre, en revenant solidement au point médian, la marque à la fois à moitié plein et à moitié vide, avec moins d’inquiétude. Je me sens « retenu » par un récipient, plein même quand le verre est vide.
Beaucoup d’entre nous passent leur vie à chercher, accumuler et compter les bons moments et les motifs de gratitude comme un moyen de faire passer l’équation du manque à la suffisance ; de moitié vide à moitié plein. Mais la gratitude pour les moments individuels et les choses qui peuvent aller et venir – qui vont et viennent – peut nous maintenir dans une poursuite incessante du « plus ». Et, à un certain niveau, nous savons que « plus » est tout aussi sujet à l’évaporation que moins.
Tout tourne autour du verre.
C’est peut-être la raison pour laquelle nous aspirons et avons besoin d’écouter les innombrables voix de personnes qui regardent le visage de la maladie et la fin de la vie avec grâce, courage et gratitude. Nous savons qu’ils savent ce qui compte. Et la plupart d’entre nous aspirent à savoir et à être remplis par ce qui compte vraiment dans nos vies – au milieu d’un million de forces qui nous poussent à nous contenter d’une seule goutte de plus.
Savoir que nos vies sont incompréhensiblement précieuses, fragiles et éphémères nous rappelle de nous arrêter net et de faire le point, à chaque instant, sur ce qui compte, ce qui est suffisant et où la sagesse dirigerait notre attention. Pourtant, affronter et se lier d’amitié avec notre mortalité semble être la seule chose que tant d’entre nous évitent le plus. Quelle énigme…
Une vie reconnaissante peut aider – offrant un chemin et des pratiques qui placent vivre pleinement ce moment au centre de tout. La gratitude consiste à être capable de remarquer et d’apprécier le cadeau du verre lui-même, au milieu des hauts et des bas. Il s’agit de savoir dans nos molécules que la vie est un cadeau, aussi vide que nous puissions nous sentir.
Je pense que la « grande plénitude » consiste à comprendre qu’à chaque instant où nous remarquons que nous sommes vivants, nous réussissons à créer une vie qui plane vraiment à ras bord. Parce qu’en fin de compte, tout tourne autour du verre, pas de ce qu’il contient.
